Sangrar de ti en plena lluvia
por el arte más íntimo
de mí
es decir de mi alma
inundar de placer sábados
y jueves,
las heridas que nos duelen más allá de nosotros mismos
y las razones que se tejen en nuestras mentes
que salen para decirnos que un tal vez tal vez es eterno,
que nosotros los de entonces, no somos los de mismos
y que la lluvia que moja nuestras almas y piernas
es el fruto de la historia
que no tendrá final.
